PALABRAS

Palabras que se cruzan,

se miran de reojo

o tal vez de frente y

se atraen.

Que juegan a sumarse
y a combinarse,
a intercalarse y, a veces,
a besarse.
Que aletean
en los fondos abisales
de la mente.

                                                        De pronto

una de ellas salta
en una nube de arena;
otras le siguen la corriente.
Juegan, conspiran,
brincan a la superficie,
locas por contar
los chismes del barrio
—olores, colores, sabores—
empujándose, atropellándose,
locas por hablar

de ese barrio triste y alegre,
de ecos extraños y cuentos olvidados. 

             

Palabras que evocan

lagartijas huidizas y pájaros quietos

en alambradas mortales.

Que invocan

un pozo de aguas profundas y
memorias fantasmales.

Que provocan 

a las de ese brocal y ese pozo y ese barrio que,
al fin y a la postre,
soy yo.

Palabras constantes.